第八十七章 (第3/3页)

愣了一会，开始揉我的脸，死啦死啦看着我在揉脸的同时狠狠抽了自己几个耳光，别人也看着，但他们不阻拦。

    死啦死啦：“我知道你讨厌你自己，我们都知道。”但是他把我的脑袋扳了过来，好对着院子里那帮正看着我们莫名其妙的武装叫花子：“不过别瞧你爹，瞧他们，他娘的海阔天空也就是脖子往哪边拧的问题。”

    于是我看着那帮人，褴褛的破败的衰弱的濒临绝境的，背着破烂，穿着破烂。

    小书虫子冲我们笑了笑：“什么事？”

    死啦死啦把我的脑袋拧了回来：“现在好些了？”

    我小声地：“好些了。”

    于是死啦死啦把枪还回到我手上。

    我父亲：“带上我的书。”

    我转身，去帮郝兽医打理行装：“别管他的书。”

    死啦死啦：“没法管。背这些书，乌龟都追上我们了。”

    于是我父亲起身，他现在倒很平静，他这种平静是用来折磨我母亲和我的。他对着我母亲。

    我父亲：“你和那个孽障走吧。我不去了。”

    我母亲轻轻震动了一下，但像她一向那样，没发表什么意见。然后我父亲坐下来，他的书堆不让坐，但他现在在书堆上坐了下来，我相信他现在不是耍赖而是要殉葬了，他已经确定我们不会带上这些累赘。

    死啦死啦轻轻拍了拍我，我知道那是征询我的意见。

    我：“不带。我们走吧。”

    死啦死啦：“你会后悔。”

    我：“等回去了我会后悔直到咽气，但是现在，走吧。”

    然后我们俩中间拱出一张年青的脸。年青但是鼻青脸肿，鼻青脸肿但是义愤填膺——那条该死的小书虫子。

    小书虫子：“那都是书吗？书要扔在这吗？”

    我瞧了眼死啦死啦。我知道大事不好了：“关你屁事。”

    小书虫子：“你们怎么能这样？这是书呀，都是书。”

    我：“…滚一边去。”

    小书虫子：“是书，不是别的，它们是书。本来就不看书啦，还要烧，还要禁。是书啊，做人要想的。想了才有书。这是书啊，都是书，这么多书，从黄河北背到黄河南，从黄河南背到长江南，从长江南背过湘江南，要多少人才能背到云南？你们怎么能这样？不能这样啊，这是书。”

    迷龙轻轻地捅我：“卡住啦？脑袋瓜子烧掉啦？”

    我：“关你屁事。”

    我轻轻地摸索着我的枪，但我知道我不可能用点四五的子弹止住这样叫我脑袋快要炸掉的念叨。

    这是书。小疯子说。没错，这是书。他这样的人。面黄肌瘦形如活鬼，背着沉重的书捆，被饥荒和战乱追逐。

    我和阿译，我们俩看着那个瘦骨伶仃的长衫家伙，那个背着一道书墙，已经跋涉过不知道多远路程的家伙。

    他看起来像再多走一步就要死掉，但他一直走出我们的视野。

    我：“妈拉巴子。”

    阿译：“…嗯，妈拉巴子。”

    我和我目不识丁的人渣朋友们一起无情地嘲笑着他们——他们自以为他们在抢救什么？我恶毒地笑着，心里一边淡淡地泛着酸楚。

    我呆呆看着眼前的小书虫子，他仍然在那里激烈地说着他的车轱辘话，他已经愤怒若此。他找不到更多的词汇来表达他的愤怒。和这些书的重要。

    书虫子：“都是书全是书。中国人有想过的，中国人不能不想。我们不能光打仗。打完了就变成白痴。我们还要走下去的呀，带着书，想着走着，我们不想我们就完啦，我们不走我们就完啦，书怎么能扔在这，会被日本人烧了的…”

    我父亲，他看到了希望，于是他用咳嗽和浓重的喉音来为书虫子帮腔，尽管他和书虫子完全不是一个逻辑。

    我父亲：“都是孤本！”

    书虫子倒卡壳了，他愣了一下：“孤本？”

    我父亲便再次强调：“是孤本！”

    我：“…见鬼的孤本。”

    书虫子立刻为自己找到了出路：“孤本可以再印啊，打完了仗再印出来大家就都可以看到啦，就不是孤本啦。”

    我小声地向他嘀咕：“…你懂个屁。孤本可以给他见鬼的该死的狭隘的占有的快乐…”

    书虫子挠了挠头：“我不懂。”

    我只好向自己嘀咕：“活人看着自己殉葬品的快乐。”

    死啦死啦放弃了听我们争论，他掉头走开。

    死啦死啦：“带上书。”